viernes, 31 de diciembre de 2010

Betún para un mal comienzo


mengua tu presencia

crece tu desidia

y mi luna no se llena


menoscabado

y no menos cabado

(sabés que me da igual)


año nuevo

deslustrado

pero nuevo


orgullo abatido,

altivez por el suelo

un mensaje, nada más


wassington, cobra

espero que traigas cepillo

porque hasta ahora es a penas mate


año nuevo

deslustrado

pero nuevo

jueves, 30 de diciembre de 2010

Fuerza interna: año nuevo

Y los diccionarios, los perfumes, los gatos, las cajas de zapatos, los vasos y las fotografías, se dirigen estrepitosamente hacia la negrura. Junto a ellos los caleidoscopios, las carpetas, los multi-taps, una biblia, las revistas, un almendrado. Todo se dirigente lentamente hacia aquel espacio circular con un pequeño esfuerzo. Todo sale. También la ventana, la pintura que se descascara y el enchufe. Una gota de sudor, en el esfuerzo para despedir el bolo de cosas, cae en mi rodilla. Finalmente y con su particular sonido, el inodoro lo despide para siempre. "Chau, chau."




Apque

La pluma vuela que te vuela

mientras haya viento



La pluma escribe bellos trazos

mientras haya tinta



La pluma abriga, protege

mientras el ave viva



Más allá, la pluma es pluma

y poco hace



Más allá y sin lector

tampoco señala



Más allá apenas si tiene utilidad.



Pero siempre tan bella,

tan esbelta,

siempre tan hermosa

siempre.



Apque el trazo no sea el mismo,

apque ya esté en el suelo.

Nunca va a dejar de ser

apque,

lo más perfecto.

miércoles, 29 de diciembre de 2010

La estrella de mi cine onírico

La estrella de mi cine onírico, no le esquiva a género alguno. Lo maravilloso, la ciencia-ficción, lo dramático, comedias románticas; y tiene también varias porno en su haber.

Sus películas envuelven incluso más que la famosa y mentirosa red (tiene una sola, enorme) de Morfeo.

Mi estrella de cine onírico le pasa el trapo a cualquier putita de la tevé, de Hollywood, porque ella no deja su huella en una baldoza de una ciudad importante, no. Sino que sus cuerpo entero soñado se funde en la mente de su único espectador, su director (y siempre co-protagonista de las pornos): en la mía.


martes, 28 de diciembre de 2010

Bloom no: extrañar en unos días

las moscas copulando otra vez pero no en Dublin pensar que hay de ellas en todo el globo este Joyce, que tipo grosso y su Odiseo y no Bla Bla futuro epistemólogo y matemático pero copulan y lo hacen sin vergüenza al lado de mi jarrito de mi jarrito de lágrima otra vez tomando esa bebida de nombre triste este tres de enero y faltan tres aprox. ¿y qué estaras haciendo? la de abajo tiene la mirada de mosca la de arriba no tiene cara de violación de violenta mosca, violín violín y lágrima falta un tangazo de esos que ya no se escuchan y estamos uno de esos temas tristes que te ayudan a encontrar el abismo más cercano para caernos sin perder tiempo alguno y vos feliz seguro feliz y yo esperándote siempre las moscas vuelan pegadas Girondo o fue una mosca o aprendió tal habilidad seguro pero a mi se me importa un pito eso ahora me importas vos con tus senos lejos de ser pasas de higo ¡pero cómo volás! como volando encendés el tabacoy le doy grandes bocanadas al humo de tu sexo y extraño eso y tus ojos media-naranjas y tus labios delicadísimos y tu peculiar manera de tratar mal siendo indiferente y tus zzzzzzz cuando es tarde se enfría la verga esta gluc gluc glup los anteojos de aquella mesera observan los míos se me debe notar que vos, mi amor, te rateaste por un par de días ¿dónde estarán las moscas? ¿cuánto tiempo están haciéndolo? ¿cuándo volvés? ¿cuánto tardo Joyce en escribir su Ulysses? todo esto y mucho más la próxima semana y por el mismo canal mi putita, mía quiero verte y morderte y dejar de extrañarte y que llegues y me digas que vos también confiaste en vos

domingo, 26 de diciembre de 2010

Sobre su propio eje

uno más sobre su propio eje
uno más, el último

y las estrellas no,
ya no quieren acompañar su giro
¿quieren que termine ya?
¿desean realmente que el verano
enfríe sus caderas?

pero el sol espera porque
para él
34 segundos no es tiempo
14400 minutos no son nada
100.000 años tampoco

uno más sobre su propio eje
uno más, el último
pero no de todos

jueves, 23 de diciembre de 2010

Verano

en verano me pican las manos
en verano me duelen los granos
en verano pateo más casas

las persianas en verano se cierran temprano
y se abren más tarde

Las lluvias de verano se disfrutan y festejan
como un gol, como un cumpleaños

en verano se chiva sin miramientos
sin caras largas, sin narices fruncidas
las cotorras no silban en verano
por lo menos no las más rubias
embadurnadas, y en silencio,
bajo el sol que calcina y cocina
y tuesta como sartén

en verano me pican las manos
en verano me duelen los granos

en verano la piel no se me sale
y quisiera

en verano el agua es más cara
y a nadie le importa
en verano, en verano,
splash! splash! splash!

en verano la guerra es un bien mayor:
bombas y bombuchas; en navidad
aconsejan no regalar juguetes bélicos...
y acá es verano

en verano las jirafas toman sol con las cotorras
en verano las morsas también
en verano, a veces, voy al zoológico
y muero de sed
y el agua es más cara y muero de sed
y me seco
los bolsillos y el alma y la piel
y me seco

en verano todo está más seco
en verano el calor es choto
en invierno no, en invierno el frío
y es choto
y abrigarse es choto
pero siempre se puede abrigar más y más
en verano desnudo y chau
o me saco la piel
y la carne
o me saco las pestañas
el cristalino
y el mediastino se acaramela
con cebollita, un pulmoncito
que rico

en verano me duelen los granos

en verano me pican las manos

en verano el cloro es más sano que en invierno

en verano se chiva sin miramientos

en verano las mujeres están en carnes
¿jamón crudo en verano?
imposible
en verano la triquinosis es mentira
en verano la triquina está morida

en las fiestas se come como en invierno
un invierno distinto al nuestro
lleno de frutos secos, y comidas pesadas
y es verano
pero es invierno donde se manda

y si se manda que sea invierno dos días
es un infierno invernal
caluroso invierno infernal
que me hace picar las manos

y tomar sidra en verano es sano
y tomar sol
y tomar ferné

en verano mamá osa hiberna más que en invierno
siempre pensé que era invernar
me parecía más lindo:
“dormir todo un invierno”

en verano mamá osa hiberna en el piso frío
por horas

en verano papá blanco sufre
está al espiedo, con mucho pimentón
y sufre

en verano somos todos más antiguos,
menos papás
más mamá osa

en verano los días pasan más rapido
pero son más largos

en vacaciones todos los días son sábados
salvo el martes

en vacaciones uno se divierte hasta que se aburre
y extraña aburrirse por obligación

en verano me pican las manos
en verano se me paspan las bolas

en verano me gusta cantar
y mojarme
y estar abrazado abajo de una manguera
con mi novia tabaco
y fumarla en silencio
de a secas largas y profundas
y que me abrace y me coma

en verano sigo siendo un pollo al disco
y ella me come, y mi morrón nunca le importa

en verano la amo
y la extraño siempre un poco

en verano la arena se pega en los pies
y me da asco
y me tiro al agua y me limpio
y se me pega y me da asco
y me tengo que meter con ojotas al mar

en verano sigue sin gustarme la mayonesa
ni siquiera en la rusa
y me hago jardinera

y es navidad y noche llena
de amor
de paz (?)
de alcohol y de comida

en verano hay que ir al sur
¿porque está mas fresco?
para hacer bien el amor

en verano mi hermano ernesto
baila mejor
se le hinchan los zapatos minusculos
y zapatea dele que te dele

en verano como ensaladas
pluricolores, metaensaladas
que dialogan conmigo
y me cuentan sobre todas las ensaladas

en verano las altas temperaturas rondarán
con máximas cercanas a los cuarenta grados
la pucha

en verano me pican las manos
y mamá osa hiberna en el suelo frío

en verano me pican las manos
y soy celoso

en verano te miran el culo
los muchachos musculosos
con 11 abdominales de cada lado
con los biceps marcados
de la espalda al tobillo

en verano el huevo duro
se come necesariamente frío
porque sino me cae mal

en verano leo en la pileta
y me río más fuerte
porque las calas me tapan el ruido
y me gusta escucharme en carcajadas

las pastas con tuco no sirven en verano
pero como me gusta el rojo
y como morrón y tomate
y fútbol aburrido de verano
y tabaco otra vez
que es lo que más me gusta
el tabaco en la noche fresca
bajo las estrellas
comiendo empanadas de jyq
y una coca y el tabaco
y un colchón
y son las 11, la puta madre
me quedaría toda la vida
abajo de estas estrellas
y al lado de este tabaco
fumándolo constantemente

en verano me pican las manos

miércoles, 22 de diciembre de 2010

Celiaquía-diabetes literaria

Sufro de una especie de celiaquía-diabetes literaria
que no me deja consumir ciertos productos.
Por suerte hay todavía libros para gente con esto, de caracteres mudos,
libres de ciertos ingredientes que me hagan mal.

Sin patetismo que me hace mal es estógamo
sin cursilería extrema, que me hace doler la zona del mediastino
sin grumos, ni harinas, que dificulten el paso por el efósago

Lamborghini y Benedetti, Mallarmé (siempre Mallarmé) y Shklovski
y yo y Hesse. Y Girondo y Aira. Sobre todo ellos dos.
Hermanados en pos de alimentos culturales
saludables para todos nosotros.

Ay, que bien me vendría que Coelho no tuviera harina,
nada de ella. Porque me hace mal, me salen granitos violetas
debajo de las orejas. Y me broto toto toto todo.
Ay, si S. King fuera un poquito menos azucarado, si S. Meyer,
si... En realidad que bien me viene que todo esto no sea digerible para mí.
Que bien viene.

¡La (la, la,la) re puta madre a todos esos productos tan insanos para mi organismo!
Amen (sin tilde, obvio).


martes, 21 de diciembre de 2010

Vaivenes del carbono


el diamante está en venta

y se disfraza


vende su voz y su voto,

no piensa


el diamante no ríe,

no llora, no tose


pero cumple, siempre cumple

el diamante brilla sin chistar


el grafito sí, chista

el grafito sí, piensa

el grafito sí, llora

el grafito escribe



pero el grafito es negro,

negro y molesta


y siempre escribirá.






lunes, 20 de diciembre de 2010

Microliteratura V

Ya fue, quemé todo lo que quedaba en el archivo.
Fumenlo de a secas cortitas.


El tesoro


-Wow, ¿qué es eso?-
-Nada, es solo un...- y lo guardó


De manos



Me refriegan sobre sus cuerpos esperando suavidad, para luego encerrarme en un frasco como si fuera mayonesa. ¡Ya no respetan siquiera el hecho de que sea importada!




Decepción


Se rió. No era un chiste.



Cansado III


Me mudo. Ya no banco al humo. Desde que llegó no me deja fumar tranquilo.


Cansado II


Tomando una taza de té, salté. Llegué al cielo. Desde abajo protestaban y bajé. Después de haber conocido el cielo, no me gustó lo que vi. Al poco tiempo volví arriba: sin darle importancia a las quejas, logré vivir más feliz.


Cansado I


-¿Cuánto sale una vida?- pregunté.
El vendedor me contestó. Salí. Está tan caro vivir que preferí seguir como estaba



Cansado IV


Estaba todo demasiado iluminado cuando descubrí que a mi alrededor sólo había sombras. Frías y oscuras, éstas me trataban como si no fuera como ellas. Era coherente, no era una sombra y tampoco quería serlo.
Me senté en un rincón y los sombríos susurros se convirtieron en gritos en mi cabeza. Ya no los aguantaba. Fue por eso que decidí tomar una siesta.
Soñaba que las sombras se aclaraban, se embellecían. Pero demasiado. Brillaban demasiado. Yo, en cambio, me sentía opaco. Quizá haya sido por la luminosidad de las sombras, quizá porque realmente me estaba opacando.
Cuando desperté estaba solo. El cuarto vacío. Me sentí, dentro de todo, bien. Era lo que quería.
Unos días después, la alegría se había desvanecido. Creo que incluso yo me había desvanecido. Intenté cerrar nuevamente los ojos, pero no iban a darme nunca más otra oportunidad




martes, 14 de diciembre de 2010

Microliteratura IV

Ya estoy vaciándome de recuerdos (micro)literarios, estoy agotando mi archivo de boludeces escritas hace rato. .

Esta vez, una tanda más de pavadas escritas en aquel pasado cercano que me veía menor de edad.

Cloaca P.M.


Un cloaca almuerza y sin cepillarse los dientes sale de su casa. Charla con varios cloacas más, mientras fuma un cigarrillo de marihuana. Tiene chiche nuevo, un reproductor de mp3. Muestra el objeto y, de antemano, explica que es un obsequio de sus padres. El grupo igualmente se burla de el y lo llaman virtual. Se ríe de si mismo. Vuelve a casa tarde, con olor a humo y se acuesta sin cenar.


Virtual A.M.


Un virtual despierta prende el ordenar y se va a bañar. Sale de la ducha envuelto en su bata celeste y se sienta delante del monitor. Una hora después, tras descubrir a otros pocos virtuales online, se digna a vestirse y dar fin a su ayuno. Unos quince minutos luego vuelve al cyberespacio donde poco y nada sucede, se acomoda en su silla y tras clickear y clickear, su madre tres horas más tarde llama a almorzar.



Como por contagio


-Veo, veo
-¿Qué ves?
-...
-¿Qué ves?
-...
-¡Boludo!¡Toy podrido de que te hagas el pajero y no contestes!
-...
-...
-...
-...


Mirones


-Zarpadas tetas tenía la guacha...
-¿Qué se murió?
-Creo que no... fijate allá abajo, ¿está?
-Si, pero las tiene un toque más caídas...


Hist*eria


Enojada saco su garrote y se lo partió en la cabeza. Ya en la prehistoria existía la infidelidad.


Más de una vez


Un niño que ya conocía, pero que no recordaba de donde, me saludaba desde la tapa de un libro. Lo abrí y me perdí. Ahora recuerdo claramente: el niño me hizo caer nuevamente en su trampa. Desde chico me gustaba leer este libro.


Grito al cielo


Tengo una obsesión con un tipo de mujeres, Me excitan esas que tienen las nalgas gigantes y celulíticas. Esas que tienen los senos rechonchos y cabizbajos. Me derriten las que tienen en el abdomen tantas grasas que este, al tocarlo, consigue un movimiento gelatinoso casi perfecto.
Lástima que en mi país, esas mujeres que logran conseguir ese Edén corpóreo solo se ven en televisión. Por eso es que quiero hacer público mi grito al cielo: ¡Por favor políticos hagan algo para parar esta maldita desnutrición!


viernes, 10 de diciembre de 2010

Microliteratura III

Para continuar con mis huevadas pseudo literarias (me hago el humilde nada más...), hoy les dejo una nueva tanda de las pavadas que escribía cuando todavía era un niñico (hay, sin embargo, un relato, que fue escrito el año pasado en una clase de Teología donde el "ironía en clase" está en mode on constantemente).



Confusión

-¡Pucha, estabamos esperando una nena!-
Recordó esas palabras que su padre había dicho al momento de su nacimiento y se fue corriendo a su casa. Allí lo encontró sentado en una mecedora: "Te voy a dar una nena" pensó.
Así lo violó pensando en dejarlo embarazado. Se fue contento, pues nunca recordó que su padre hace rato no ovulaba.

Publicista


Por fin había conseguido una frase con la cual mucha gente compraría nuestro paquete.
“Si quiere dejar de sudar, no hay nada mejor que Suicidarse”
-¡Por fin una labor coherente!. Si sigue así pronto tendré que darle un ascenso- me felicitó el jefe desde su trono en llamas.


Decisión


Tenía esmalte en un dedo. En uno solo. No le gustaba como le quedaba. ¿Qué haría? ¿Se pintaría el resto? ¿Se lo quitaría? Después de titubear un par de minutos se fue. Al rato fue su mano quien volvió.


Quiero ser papá


Estaba acostado en la cama cuando llegó y me pidió que le cortara las uñas de los pies. Me alcanzó la tijera, levantó su pierna y me la apoyó justo en los huevos. En ese momento me convencí de que debía comenzar los trámites del divorcio de inmediato si quería tener hijos. En especial con una esposa a la que le crecen tan rápido las uñas.


Plan fallido

-¡Si tiramos a Mérida por la ventana va a caer de pie!-

Fracaso
Tenía que escribir un cuento. Fue en busca de papel y lápiz, se sentó en el escritorio y pensó. No se le ocurrió nada así que decidió abandonar. Se fue a tomar un café, resignado por no haber podido escribir ni una sola palabra.


jueves, 9 de diciembre de 2010

¿La gran farsa de Bioy Casares?

Hace unos días, absorto en la lectura de "La invención de Morel" por decimotercera o séptima vez, sentí la necesidad imperiosa de descubrir un poco más de su escritura.
Busqué en diarios de Bioy y no encontré demasiado. También en libros de crítica, en diarios y revistas, entrevistas...
Encontré poco y nada acerca del proceso de escritura de este afamado texto.
Pasé unos cuantos meses buscando información, hasta que un día, como suele suceder, me aburrí del tema y, absorto esta vez en la lectura de "Madame Bovary" me puse a buscar el posible parentesco de un conocido mío, con algún Boulanger quizás conocido por Flaubert. ¿Quería sentirme un poco como Flaubert? Obvio. ¿A quién no le gustaría tener la vigésima parte de su genio?

Antes de ayer, sin embargo, el tema de la escritura de "La invención de Morel" volvió a mi mente. Un diario fino, oloroso y de tapa dura había entrado por la ventana de mi casa.
Era un diario anónimo o eso me pareció hasta ver en la página 14, una cantidad enorme de firmas similares entre sí: Logreva, parecía decir, pero la manuscrita es bastante cacógrafa. En realidad no puedo afirmar que sea de este tipo que firmaba o no. Pero el autor de estas memorias es lo que menos importa. La verdadera envergadura de tal cuaderno está en el contenido de la página 29, el día 12 de agosto de 1938, apenas dos años antes de la publicación de la obra maestra de Bioy Casares.
Cito y entenderán:


"Hoy los volví a ver y noté grandes defectos; más allá de lo aburrido que es el hecho de observarlos. Ella habla y el trata de meterse en la conversación. Pero se nota que actúa y, sobre todo, que es muy malo haciéndolo.
Las conversaciones pocas veces coinciden realmente: ella habla a un ritmo, él a otro tratando de que las palabras encajen entre los silencios de ella. Todo muy exagerado. Es clarísimo que está ella está hablando completamente sola.
"Qué bello está el día hoy mi querida Faustine".
"Si, la verdad que sí". Dice ella sin responderle más que a un pensamiento.
Sumado a eso, sus ojos: en ellos se ve el mar que estaba mirando. ¿Cómo podría estar hablando con alguien que se posa frente a ella sin reflejarlo en su mirada?
Por último, se ve que este buen hombre no tuvo en cuenta que las grabaciones tienden a desteñir los colores de las imágenes. "Qué bello pañuelo violeta que llevas contigo, mi dulce y tierna Faustine. Te sienta hermoso." Más allá de lo cursi y extremadamente largo de la frase (recordar que debía llenar los silencios como para que ella pareciera responder), él nunca parece haber pensado que el pañuelo que ella usaba se ve ahora rosado.
Más allá de todo, de lo charlatán, de lo mal actor... A veces me da ternura tanta estupidez. Enamorarse de una imagen... bah.
Por suerte encontré el diario. Pienso venderlo a algún autor reconocido por una buena suma de dinero y desaparecer. Si algún día encuentran la isla y descubren que de verdad esto ha sucedido, que se metan con él y no conmigo. "


Quiero creer que es una broma de algún estudiante, algún bibliotecario o de cualquier otra persona que haya sido cuestionada por mi acerca del tema. Pero mientras no confirme que esto sea así, tengo que mostrarle al mundo aunque sea esto que considero, por el momento, una duda.
Esperemos sin embargo, que lo de Bioy, no sea la invención de una gran farsa.

martes, 7 de diciembre de 2010

Propuesta sinsera para aprender a escribir bien siempre.

Oy propongo no acatar a normativas que complicen la escritura. ¿para ce tenemos tantas letras que asen el sonido de la c? ¿por qué molestar haciendo que c en ce y en ci suene a se y a si?

Vamos a lo básico, ¿cómo solucionamos el tema? Sacando las letras que molestan. Entonces ¿cuáles letras necesitamos?
a
b
c
d
e
f
g
h--> no ni ahí
i
j
k--> ¿para qué?
l
ll--> no, se soluciona con la y o la li depende cómo lo leamos y a la mierda (ej. yuvia escriben los argentinos, liuvia en otros lugares, y adaptense en donde se diga de otra manera, fíjense)
m
n
ñ--> igual que en ll, antes tenía sentido pero ahora la i gana (para más info de esto mirar "No sólo la ñ también es gente")
o
p
q--> ¿letra más al pedo? suena a c y siempre necesita de la u... tachemos.
r
s
t
u
v--> para qué seguir con la mentira de que se dicen de otra manera, nadie pronuncia distinto ni pone la boca diferente al decir avión que albahaca. Basta.
w--> la u funciona bárbaro...
x--> cuando se pueda reemplazar por s mandémosle nomás, y sino cs.
y--> solo como ye, ya, yi ,yu, yo.
z--> sólo para gaitas y gente que sí la pronuncie.

Probemos la frase que usan los procesadores de texto para ver todas las letras con nuestro nuevo alfabeto (?).

El belos mursielago indú comía felis cardiyo y ciui. La siguenia tocaba el sacsofón detrás del palence de paja. (ver el suyo, según su país, además nos estaríamos dando banda de información adicional, según la pronunciación)

A partir de esto será mucho más sensillo ce todos sepamos escribir sin errores de ortografía.

Al carajo con la RAE (?).

Mentira, te quiero aunque seas caprichosa.

lunes, 6 de diciembre de 2010

De sillas, miedos y nada más.

La silla vacía me mira.
La miro con desdén, pero de reojo.
Soy un poco cagón.

Me silba un arrorró.
Le meo las patas, quizá eso la ahuyente.
Continúa silbando con sus pajas,
hasta que en un momento de distracción me atrapa.
Logra que apoye mis gluteos en ella.


Soy un fracaso:

hasta una silla mirona y silbadora me gana.


sábado, 27 de noviembre de 2010

Microliteratura II

El mes pasado (les) dije que iba a ir subiendo mi introducción (nudo y desenlace) al mundo de la microliteratura. Bueno. Acá hay algunas cosas más, de esas que estuvieron en www.paqeleasalgo.blogspot.com, mi antiguo blog de cuando tenía 16 añitos recién cumpliditos y era todo un bebito chiquitito, bonito y pelotudito, aunque sin este problema de que se me pegue todo el tiempo decir ito jodiendo con voz de maestra jardinera.

Cosas simples



Agua volando en río, se desplaza lentamente, como bailando al compás de esa música que se usa para meditar en las clases de yoga. Se detiene al observar un Árbol que vuela un poco mas rápido. Está lejos, pero lo ve con claridad. Titubea, pero finalmente se encamina hacia ese destino. Después de un lapso de tiempo (indescriptible, dado que en ese lugar el tiempo no importa), se acerca al Árbol. Juegan y danzan. No hablan, todos sabemos que hablar es maravilloso, pero es insuficiente para expresar cosas como las que expresa cualquier Agua o Árbol promedio. Después de ese ir y venir en el aire, saltan un poco mas alto y vuelven a sus lugares donde nosotros los vemos mas frecuentemente, ese lugar donde no se perciben nunca cosas tan simples



Zoofilia



Era un gran cazador y una jungla era su cama: siempre vacas, gatos, jirafas o yeguas.
Después de hacerles el amor, guardaba las pieles en la mesita de luz y, si alguna noche tenia mala puntería, olía su hedor y las recordaba a todas en soledad.



Adiós



No era inmortal ya que moría todas las mañanas cuando la gente se despertaba. Sin embargo iba y venía del limbo. Revivía por las noches cuando la gente dormía, por las tardes cuando alguien decidía tomar una siesta o incluso con algún alumno vago que le brindaba vida con su mente desviada de clase.
Pero ese día, luego de trillones de días y noches, de años y lustros, de vivir en cabezas de hombres y mujeres, de niños y perros, Don Sueño tomó una decisión.
Se metió en la cabeza de un inventor sonso que él detestaba porque no reconocía la belleza de soñar y sólo soñar, sino que trataba de convertir los sueños en realidad. En esa cabeza inventó la computadora.
Fue así como su suicidio definitivo se llevó a cabo. Luego de varios centenares de vidas y muertes más, la computadora había sido inventada, la robótica también, con ellas más tarde la inteligencia artificial.
Don Sueño no volvió a revivir nunca más. Ningún ser vivo se acordó jamás de él. Estaban demasiado atareados tratando de persistir.


Repulgue


Toda su coartada había terminado en ese momento
-¡Te digo que no sé como se hace!-
No servía de nada haber descuartizado el cadáver. No servía de nada haber picado los restos. No servía de nada haber comprado las tapas de empanadas.
Su plan había fallado: ninguno de los dos sabía hacer el repulgue.


Cuenta regresiva


5, Estás siempre contando para atrás. Siempre esperando algo.
4, Estás exaltado con esa nueva idea que no para de rebotar en tu cabeza.
3, Pero algo siempre se cruza y te corrompe esa ilusión.
2, Dejás de lado esa idea, y comenzas de nuevo.
1, Al final, ¿qué es lo que estas esperando? ¿Qué algo nuevo te llame más la atención?
5.



Metaludocraciaverbal

El otro día tuve un metasueño: el sueño trataba sobre los otros sueños, reflexionaba acerca del sueño. El tema es que me desperté y solamente me quedó esa sensación de haber sufrido (que contradictorio esto que voy a decir ahora) una experiencia formidable.
Así y todo me puse a pensar que el prefijo "meta-" está muy de moda en mi cabeza. Pensé en eso y me dí cuenta que pensaba acerca de lo que pensaba... Maldita moda, me invade y convierte mis pensamientos en metapensamientos. LRPMQLP. {?[mucho leer La Redó estos días...(siempre soñe con poner paréntesis adentro de los paréntesis y hoy me lo permito)]}

Observen la siguiente metadefinición y verán de lo que estoy hablando (?):

definición.

(Del lat. definitĭo, -ōnis).

1. f. Acción y efecto de definir.

2. f. Proposición que expone con claridad y exactitud los caracteres genéricos y diferenciales de algo material o inmaterial.

3. f. Decisión o determinación de una duda, pleito o contienda, por autoridad legítima. Las definiciones del Concilio, del Papa.

4. f. Declaración de cada uno de los vocablos, locuciones y frases que contiene un diccionario.

5. f. Nitidez con que se perciben los detalles de una imagen observada mediante instrumentos ópticos, o bien de la formada sobre una película fotográfica o pantalla de televisión.

6. f. pl. En las órdenes militares, excepto la de Santiago, conjunto de estatutos y ordenanzas que sirven para su gobierno.


Cuántas más metacosas habrá? ¿Por qué la metafísica no es una física que habla de sí misma? ¿Existirán los metachorizos, los metasandwiches, los metapeluches?

De lo único que estoy seguro es que existen espacios metaludocráticosverbales como éste donde, al jugar con palabras, reflexionamos sobre el hecho de jugar con las palabras.



lunes, 15 de noviembre de 2010

Drama de un narrador en Bolonia sobre el Mar.

Un día después de haber leído las bases del concurso se me ocurrió hacer un cuento que jugase un poco: algún personaje histórico sería movido a otra época histórica. Una especie de ucronía. La ficción permite la creación de universos nuevos; darme el lujo de no aprovechar tal capacidad sería una falta de respeto literaria.
La idea básicamente era situar a Merceditas en otro lugar y tiempo. Las famosas máximas escritas por su padre, el Padre de la Patria, permitirían un entramado particular, pero nunca aparecerían más que en un implícito. Por demás, San Martín tampoco estaría presente y su hija probablemente fuese suya biológicamente, pero no lo conocería y viviría con padres adoptivos.
La idea me apasionó aquella noche y escribí, escribí, escribí:

Máximas para mi hija”

1. Despertó esa mañana agobiaba por el calor y revoleando varios manotazos al aire. El verano había llegado acompañado por una molesta plaga de mosquitos y, un ejemplar de imponente tamaño y dueño de un zumbeo muy particular, había entrado por la ventana, logrando convertirla en una “flit” a palmas, furiosa.

2. - ¿Dónde estuviste anoche?- le preguntó su madre esa mañana cuando bajó, pretendiendo desayunar, ya cerca del mediodía.
- Por ahí, ma. Con Gustavo -
En realidad, había estado toda la noche con Mariano, un tipo bastante diferente al novio que Malena les describía a sus padres: no era ni estudiante de medicina, ni sus padres eran abogados; lejos de eso, era repartidor de pizza, militante de un partido de izquierda, y un ex estudiante de Letras, superado por las dicotomías saussureanas apenas comenzada la carrera.
Mentirle a su madre ya no le causaba daño alguno, las contiunas insistencias para que “se consiguiera un novio como la gente”, no habían conseguido otra cosa más que la mentira fuera constante, una amiga más.

3. - ¿Y qué estuvieron haciendo?-
- Nada ma, dejate de joder.

4. - ¿Seguro saliste con Gustavo? No habrás estado saliendo con el pendejo pobretón ese de nuevo, ¿no?

5/10. Una noche de locura con Mariano, nos metimos en el departamento de su vecino. No teníamos donde coger y estaba(mos) con ganas. Después de habernos fumado dos porros de marihuana, el dijo “ya fue” y derribó la puerta a patadas. Garchamos como nunca, en la mesa de ese comedor desconocido y en un sillón finísimo que allí había. En la locura rompimos, a las patadas, una mesita ratona de vidrio, pero qué importaba.

6. No siempre su relación había sido así. Desde muy chiquita, recordaba que entre ellas habían tenido una especie de trato secreto, que había dejado de serlo una tarde de agosto del ochenta y siete.
- Papá, ¿vos sabés porque yo tengo el pelo tan negro? ¡Si vos y mamá son rubios rubios!- le preguntó en un tono alegre, inocente- Mamá me dijo que cuando sea más grande me iba a contar, pero no quiero esperar, ¿vos sabés?
Aquella noche, sus padres discutieron mucho y lo único que su madre le dijo mientras la tapaba fue un “era un trato entre nosotras dos” decepcionado y lloroso.
El ya no secreto, sumado a la reacción de mi padre, hizo que pensara, desde joven, que yo era adoptada y que mis viejos no querían que lo supiera. Pero no fue hasta los diecisiete, ya con la certeza de que no era biológicamente hija de mis padre, que solté un “Che ma, ¿quienes fueron mis viejos?” como al pasar.
- ¿Qué decís nena? ¡Nosotros somos tus papás!- nerviosa contestó ella, yéndose apurada y repentinamente.

7/8/9. Era criterio necesario ser católico practicante para poder competir por el puesto. Por este motivo para conseguir el trabajo en la casa de los Berthier, había tenido que ocultar, imperiosamente, mi agnosticismo.
Más allá de no que yo no creyese, ninguna persona, por más devota, hubiese confiado a Dios el hecho de que, de la noche a la mañana, una niña fuera adoptada sorpresivamente por la familia.
Por entonces, una vieja como yo, necesitada del empleo, no podía andar preguntando demasiado a sus patrones. Más el tiempo quiso que pudiera: unos cuantos años después, esa misma niñita fue la que preguntó si conocía algún dato acerca de su nacimiento. Al principio no quise decirle nada, por miedo; pero un par de semanas después del fallecimiento de su padre, le comenté lo que sabía: que había llegado de la nada, sin embarazo alguno, y que el patrón la había traído para sorpresa de su mujer, pues nunca los había escuchado antes hablar de la idea de adoptar.
Para mi sorpresa, ella parecía saber que no era hija de ellos (no era muy dificil pensarlo: no se parecían, en absoluto) y no mostró señal de sorpresa ni de tristeza alguna durante mi relato del mínimo y único dato que sabía acerca de su metafórica concepción.

No necesitaba decirle nada a nadie. Tenía en claro qué hacer, cómo hacerlo y que debía ser en ese preciso momento.
Voy sin vueltas, mirá ando dudando, blablabla- Aguja – sangre – análisis – listo. Chau duda y al carajo”

11. La tarde de los resultados se baño tranquila, conciente de que lo que la esperaba no sería un momento más en su vida. Sabría finalmente quienes eran sus padres. Se cambió. Se volvió a cambiar: “qué tanta paquetería, mirá si mis viejos eran gente pobre y yo tan cholula.”

12. …

Es claro que, en algún momento de aquella noche, la motivación cesó. Las ganas, la idea, no me llenaron. Quise jugar con lo mismo desde otros ángulos, intenté un texto exclusivamente en subjuntivo; con un diálogo; una especie de conversación escrita inmediata; un diario escrito por Mercerditas. Intenté varias cosas. Perdí el juicio en mi ludocracia, abandonándolo todo. Finalmente algo me rescató, un Cabral literario quizás. Esa especie de odradek disfrazado de morocho granadero salvador me dijo: “Algunos no lo van a entender, pero presentalo tal cual está y dejate de hinchar, que se joda el que no sepa leer más allá de este texto.”.

Me hablaron los del concurso: destacaron mi escritura comprometida, les gustó que la chica, hija de desaparecidos, se hubiese decidido a buscar sus raíces; les gustó la multiplicidad de voces en el relato, y también el estilo escupido, seco y sin privaciones lingüísticas. Se me premió pese a que no entendieron el porqué de los numeros. No entendieron nada.
La idea no era esa. No era así la cosa. Sin aquellos números lo histórico del cuento quedó limitado a una simple lectura de un caso de duda de identidad, pero aquella es la verdadera Merceditas... una chica a la que privaron de leer las máximas escritas por su padre y que está a punto de llegar a conocer los Remedios que le sepan aliviar la acidez identitaria que todavía la aqueja.

domingo, 14 de noviembre de 2010

Campaña: Para textos sin términos creados innecesariamente por teóricos putos y periodistas mal garchados.

La verdad es que me tiene cansado esa tendencia de mierda que tienen ciertos "analistas de la realidad social", que implica la creación de términos que podrían bien resolverse con algunos ya existentes.
No soy quién (aún) para opinar, pero lo voy a hacer de todas formas porque estoy enojado: en el plano significante, la mayoría de tales palabras son horribles; mientras que en el plano del significado estas palabras pueden definirse con un "sinónimo", por no decir una palabra "común". ¿Qué función real tienen estas palabras?
Los periodistas junto a los teóricos tienen el defecto de caer en una especie de dogma elitista e innecesario, que los lleva a querer complejizar todo, sin darse cuenta que no son Cortázar, ni que sus textos teóricos no hacen las veces de una inmiscución terrupta.
No haré, por el momento y mientras no sea "alguien" para analizar este fenómeno, mas que una recopilación de ejemplos.

15 de Noviembre de 2010. 03.40 a.m.

El pensar que no está conexionado con el aumento de la eficacia en la acción y con un mayor saber sobre nosotros mismos y el mundo en que vivimos es algo cuya materia es justamente como si fuera pensada. (...) Y la capacidad obtenida aparte del pensar no está conexionada con ningún sentido del propósito para el cual ha de utilizarse.(Dewey, algún año, 137)

Casi le echo la culpa a Dewey, pero no tenía mucho sentido. Vamos a dar por pecaminoso (?) entonces al señor LUZURIAGA, Lorenzo, encargado de la traducción del texto. ¿Alguien consigue encontrar algún motivo por el cual este tipo tuvo la necesidad imperiosa de usar las palabras en negrita? ¿No existían conectado y conectada?
Mi naturaleza de sujeto crítico (?) me obliga a observar tal realidad que me viene aquejando hace ya mucho tiempo. ¿Alguien dijo que hay que aceptar estas palabras difíciles y ultra cultas porque las haya dicho un pensador o un importante periodista? A quien lo haya dicho: un fuck you y una promesa de que lo voy a cagar a trompadas.

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Muy pronto más ejemplos así me acompañan en el sentimiento. Abrazos ludocráticos.

Post Entrada Oficial: Sí, me jode que los que se la dan de teóricos, periodistas (sumo a los abogados) "buena onda" "jueguen" con el lenguaje haciéndose los pijudos. Lo hacen de elitistas o de ignorantes: me chupa un huevo. Son estudiosos y un texto teórico o informativo no tendría que caer en inventar significantes para significados que ya tienen su imagen acústica socialmente aceptada.
Yo en cambio, escribo, hablo, digo y opino pelotudeces y eso me amerita a inventar palabras, a decir ruidos, a tirarme pedos como esperando que pase el tren para que no lo escuche ni la señorita que pasa, ni Leopold Bloom (que creo hace lo mismo) etc.

Si tienen ejemplos, mándenlos y los sumo.

Mierda meta-metafórica

Cuando una moneda tiene sólo cara clara, es complicado apostarle a la seca.

Menudo barullo. Menuda no moneda.

lunes, 8 de noviembre de 2010

Desvaríos o Juego Hermético II: Desde la WB (me olvidé de Animaniacs) hasta otro poema hermoso de Mallarmé

"Seguramente, en unos ¿diez? años Abigail
Breslin filmará Spiderman 5 o 6;
o quizás un remake de Wimbledon. "
Eloy Rodríguez Cao

Otra vez me encuentro en un naif idiota, insulso y sonriente. Esto del naif me cae un poco mal. Preferiría estar en un "narf!" bien pinkyano, igual de sonriente, incluso un poco más idiota; pero para nada insulso.
"Steve no me quiere, Steve no me respeta". Es Tévez el que no te respeta. Porque va al choque como un tractor y no parece un jugador sudamericano. "Me tienes cansado con tu homosexualidad." "Quiero ver los dibujitos, quiero ver los dibujitos, quiero ver los dibujitos."
Batalla de pelotudeces internautas mode off.

El jugo de pera es medio homosexual, como usar zapatillas de tortugas ninjas (más conocidas como chanchas) y ser mafioso. Lo primero y lo tercero me gusta, y si hubiese guantes de tortugas ninjas de seguro me los compraría(creo tener un molde en mente para hacerlos).

(Anotación: que me gusten cosas que considero de homosexual, no me hacen de tal condición.)

"Me tienes cansado con tu homosexualidad." Callate chorizo, mate o quien seas, me tenes las pelotas por el suela.

Ángel que das luz a mi vida. Ay la puta madre, se quemo el cerebro de tanta parafernalia.
La languidez de mi inteligencia es evidente: no se anima a aparecer hoy.

(Anotación: sumar languidez a esas palabras que, por llevar l y z, me fascinan.)

Lo mismo que hacemos todos los días, Pinky. Jugar al T.E.G e intentar ganar.

Les dejo otro poema de Mallarmé que leí en mi vuelta desde Pyongyang:

"La ira"

¿Qué tiene que ver un chorizo con la velocidad?
Pues de seguro que poco: ¿la lealtad?
¿Acaso la voracidad?

Más bien yo creo que lo que parece
es que, cual barroco, oscurece
y no deja de sumar aquí sandece'

Todo se puede relacionar, es senciyo,
un jugo con un liyo.
Te da sed fumar cigarriyo.
(¿Se acuerdan de la Carriyo?)

De seguro que antes de que te metan un chorizo, amigo Patricio, corres rápido.
Ahí tienes tu maldita relación.


domingo, 7 de noviembre de 2010

Jodut y abandotro.

Cuando el jodutante plancentrista encantimbó al Sr. planchamátic, sucedió lo que se esperantizaba.
Mofo arriba, patalanca "baja": al mediastinco.
El jodutante lesionhinchado, abandotrinó el versped para siempre aquel dominbol.

viernes, 5 de noviembre de 2010

Lectura de una tragedia

En un bosque de letras me he adentrado,

cayendo en redes profundas, ficción:

pequeñez de hombre entra en fugaz acción,

en esclavo del mal se ha transformado.


Ningún lazo de amor los sustituye,

ni amistad, ni relación de genital

tinte, superan lo que era parental.

Buscando al pequeño criminal, huye.


En su encuentro, ninguno está asustado.

Lanza en pecho el niño al otro clavó.

Su último grito él mismo ha ignorado,


en su aventura al frío, redimido

se siente. Vengarse no consiguió

pero intentando él ha sucumbido.



Algún día será corregido en métrica y ritmo... Sepan disculpar que haya quedado eso semi cocido.

jueves, 4 de noviembre de 2010

"Literario"

¡Chist!¡Chist! Jaja le chistaba el testo. Era obvio que me estabas leyendo pero igual te chisto: soy un testo muy loco. Eu, lector, vos que me estás leyendo, ¿soy literario?. ¿Vos dirías “este testo sí que es literatura”?

A ver, te doy una pista a ver que onda: la literatura no tiene así como una definición, es más bien depende como le leas, depende de algunas características, o sea no se sabe bien qué carajo es la literatura pero se tiene una idea, ¿no? La literatura básicamente tiene onda, es cool, como yo.

Pero necesito que vos me leas como literatura para ser literatura y no sé si lo estoy consiguiendo. A ver pará...

Acá está, mirá esto:


Ley de economía y de gasto: (reconocidas como universales). La ley de economía es propia de las poesías, la descripción es usuaria de la ley de gasto. Decir mucho con pocas palabras, o poco con muchas: economizar o gastar palabras. Recursos propios: la metáfora (de la de economía) y las imagenes sensoriales (de gasto).


Valor autónomo y descentramiento de los formantes lingüísticos: los formantes (sonidos, elementos morfológicos, significados, etc.) son sólo un medio de acumulación, al retroceder a planos secundarios este aspecto práctico, cada elemento merece una descripción en si mismo y puede portar un valor propio. Por ejemplo, el sonido puede tener un valor propio.


(Ya fue, deja de leer esto y andá directamente a lo que realmente soy yo)


Procedimiento de la funcionalidad:

Shklovski se aleja de explicaciones etnográficas respecto de las particularidades de los motivos y argumentos de los cuentos(cuando hablamos de cuentos de una misma región, las historias están relacionados con el origen, donde van a aparecer rasgos de la comunidad y región donde se ha originado).

Aunque no rechaza el vínculo general de la literatura con la vida real, considera que la génesis explica sólo el origen mientras que lo que interesa para la poética es la comprensión de la función literaria.

El punto de vista genético no considera la existencia del procedimiento que consiste en la utilización específica del material, no tiene en cuenta la transformación sufrida por el material tomado de la vida y no se detiene en el hecho de que, aún cuando un medio pueda haber desaparecido, la función literaria que ha engendrado tiende a permanecer como procedimiento que mantiene su significación independientemente de toda relación con ese medio.


(¿En serio estás leyendo todo esto?)


Diferenciación entre fábula y trama: (fábula entendida como historia, con contenido; mientras que trama tiene que ver con la forma).

“La fábula es únicamente el material para la formación de la trama”

-Por este procedimiento se los llama formalistas. Aunque no niegan el contenido, dicen que la historia es una excusa para la forma.


Al fin me das bola de nuevo. Eso sí que no tiene pinta de literatura. Es una toma de apuntes. Claro, ¿cómo tomar apuntes va a ser literatura? No hay chance. A menos que leyendolo vieras el tedio y lo rutinaria que es la vida del estudiante, que leyéndolo te fijes en lo compleja que es la vida en la posmodernidad, en lo atrasado que es este país que la gente sigue escribiendo sus resumenes a mano y algún autor extraño lo transcribió, lo citó en mí a la hora de realizarme. Pero no, no voy a darte pistas para convertir a ese mamarracho en literatura: acá te estoy preguntando por mí, ¿soy literario o no?

Porque la verdad es que yo tengo mucha más facha ;), mira el que me escribió hasta me puso un punto y coma con un paréntesis que cierra, que si lo miras de costado es una carita que te guiña el ojo, mirá que fachero soy, tengo que ser literario siendo así de fachero.

¿O donde viste un texto histórico, crítico, periodístico, explicativo, etc., etc. así de lindo? ¿Y no es cuestión de ser bella a través de las palabras la literatura? Bueno, ya sé que estoy escrito medio así nomás, como “a la marchanta”. Pero mira:

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ahí me peiné todo para el mismo lado. ¿Te gusta? ¿o preferís para el otro? ¿con raya al medio? Capaz que con raya al medio soy más literario, a ver.

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No se nota mucho igual, pero capaz que sí, capaz que ahora sí soy mas literario, porque me lees con toda la onda, no trato de enseñarte nada, no intento más que ser para tu goce, para tu placer.

Igual es obvio que no me van a canonizar ni nada de eso. Menos que menos gente como Harold Bloom. Ya sé que estoy escrito así nomás, que no me parezco a algo de Shakespeare ni a patadas ninjas, pero bueno que se le va a hacer, capaz que soy así como una literatura más mediocre, mas “crota” me dijeron una vez, pero dentro de todo soy bastante literario, ¿no?

Ah, la puta madreee, ¿soy o no soy literario? Quiero ser literarioooooooooooooooooo.

Dale decí que sí, decí que sí, por favooooor. Dale decí que soy literario y termino, y no jodo más nunca más. Daaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaale, dale, dale, dale, dale, dale, daleeeeeeeeeee.

Gracias :) (otra vez, ahí ves la onda que tengo con los dos puntos y el paréntesis ese que, si mirás otra vez de costado, forma una carita feliz).

Ya se que te dije que si me decías que era literario terminaba pero igual, dejame un rato más, me mata la verborragia, soy una cosa de locos, el maradona de los testos literarios, el más fachero, ah, capaz que si es por valor estético Bloom sí me canoniza ahora que pienso, porque por poco que me parezca a Macbeth, es obvio que se va a dar cuenta que somos de otro palo, ¿o no? Yo capaz soy más moderno, como un Rolling Stone comparado a Chopin, o mejor, como un Lady Gaga, y en vez de comas pa'l costado, empiezo a usar apóstrofes bien peinados, rectos así:

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Bueno, bueno, bueno. Sí, ya sé que prometí. No jodo más. Dejame festejar una vez más ¡Soy literio, vamos carajo todavía!