Desvaríos hacia la feria del libro con escala en un comunismo nocturno y soleado o Juego hermético I

"La dulzura de la meláncolía no se asemeja en nada

al cándor inesperado del prímer sorbó de miel"

Alphonso Leonor

(son curiosas las súbitas apariciones de tildes en todo el texto)

La expectativa de ir a una feria del libro, sumada a la inevitable inspiración que los palpoñeños sufrimos en los viajes de larga distancia, ya sea en colectivos o combis, blablablablablabla...

Y el soliloquio de un disloquio, interloquio, manicoquio, celuloquio, transinoquio, partitoquio, loliloquio, fernetoquio, y el (que no es un pronombre porque se me canta, y no lleva tilde por eso).

También hay caos en el mediastino, en la carótida, en el húmero, en la cavidad renal. Ni quiropráctico, ni enfermero, ni lector empedernido podrán revivirme. Sólo la luz invisible de la luna nueva que pega en los ojos de buitre de un Cortázar, que no es Borges, (llego a divorciarse a tiempo del pedazo de Adán que le pertenecía a Rimbaud) podrá curar esta sobrehumedecida pataleta de colores. Menos mal que mañana en Pyongyang podré encontrar tal fenómeno. La parte trasera de algún fuselaje, y unas cuantas horas de viaje hacia la tierra norte del manwa serán mi salvación.

En el viaje recorde el poema de Mallarmé que había oído tres flanes antes:

"de Sol"

Destello hermoso que choca con mis ojos desde el horizonte.

¿Hermoso?

Y... en realidad no.

Lo detesto.

Me gustaría que no estuviese allí en este momento.

Quisiera que se encontrara en otro lugar,

dentro de una imagen, dentro de un sueño.

Pero no. No deja de romperme las bolas.

Mi almohada, cómoda como pocas, no me sirve.

Maldito sol.

Mal – di – to.

Te aborrezco hoy.